如何作画（十一）

怀尔曼俯身喊话，语调里，已能听出赤裸裸的绝望。“金星刚刚出现，朋友。我觉得那是个恶兆。”

“感谢上帝，”我说，“谢天谢地。”我看得见一个模模糊糊的身影，他就在我面前，单膝跪在我别扭地拱起的双膝间，身下就是一摊碎不成形的骸骨——曾经，那是约翰·伊斯特雷克的大女儿。我把手电筒慢慢伸过去，“把盖子拧紧。慢慢来，因为我不能再保证举得平稳。”

立刻住手吧，要不然，我连你另一个女儿也带走。

“多幸运啊，我有两只手呢。”他说着，一只手覆盖在我的手上，稳住水满到边的金属筒，再把旋盖拧上。中间他停了一拍，问我为什么哭。

“埃德加，情况如何？”那是杰克的声音，如在千里之外。

“麻烦！小麻烦，再等等！你他妈的聋了吗，怀尔曼？”

最糟的是，我还看到了莫妮卡·格尔斯坦在尖叫：你杀死了我的狗狗！

手电筒倾斜了吗？我怀疑是倾斜了。水会顺着我的手流，可手麻了，我可能感觉不到。但如果它没有倾斜，可我想举正，那就会适得其反。

珀尔塞在里面嘶叫怒吼，我再一次流起了鼻血。手电的光柱也变了。变成了红色。在深浓猩红的光晕里，阿黛·包尔森和南·梅尔达的尸骨恍如龇牙咧嘴，对我狞笑。我心甘情愿爬下这污秽的地喉，囿于青苔厚覆的四壁，茫然四顾时，分明看到许多脸庞：帕姆的……玛莉·爱尔的，当她用枪托砸向伊瑟的头时，那张脸已被狂怒扭曲……还有汤姆，扳动方向盘，以七十英里的时速飞车撞向水泥墙。

只是船员罢了。听到这话，红色的暴怒如潮退般在我的心田里骤灭，右手也渐渐再次消隐无影。但在右手彻底消失之前……在我失去愤怒、也失去该死的瓷桶之前……

“做深呼吸。你办得到的。我们马上就能出去了。你带火柴了吗？”

你不需要他们。我们不需要他们。他们不算什么……只是……只是船员罢了。

他没有。连打火机也没有。杰克或许不反对周六晚上干掉六罐啤酒，但他的肺显然是禁烟区。所以，才会有恍如困在噩梦中的漫长的几分钟。后来，怀尔曼说那顶多只有四分钟，但对我来说起码有半小时。杰克跪在地上，在骨骸中摸索；起身，挪一步，再蹲下摸。我的胳膊举累了。手也麻木了。鲜血不断地从胸前的伤口流下，或许是因为血凝得太慢，不然就是血根本没有凝结。但状况最糟的是我的手。所有感觉渐渐尽失，没多久，我就觉得自己好像根本没举着手电筒，因为我看不见，又失去了触觉。臂肌乏累，血管剧烈跳动，几乎隐没了手里的持重感。尽管知道手里握的是什么，也知道这样做可能会让它跌落，我却仍然很想把手电筒在池壁上敲一下，确证我确实还举着它，但最终克制了这种冲动。我开始往坏处想，盖子准是掉进纠结的骨骸、埋没在碎骨堆里了，而杰克没有光亮肯定找不到。

“埃德加？”怀尔曼已难掩惊惶，“他们从海边上来了。我听到他们了。太不妙了，朋友。”

水流出来，她的头就会再次浮出水面，或早或晚，只是时间的问题。到那时候，一切都完了。你心知肚明嘛，对不？

“抱歉，甜心小姐。”我含糊地对阿黛言语一声，便把手电筒的长长把柄杵进了她只剩森森骨骸的嘴巴。接着，我用双手抱住了那只桶……因为双臂两手都出现了。我曲起健壮的左腿，用靴跟把碎骨朝两边踢开，再把桶身举到手电照出的光柱、翻飞的尘屑之中，并将它抵靠在屈伸而起的膝盖上，顺势将它挪下。顺着细缝，桶又吱嘎一声裂开几分，一股污浊的臭水顺势流出，但桶还不至于裂成两半。

我明白。我坐在黑暗里，独臂高举，怕得要死，什么都不敢做。血在流，人在等。时间已经被取缔了，记忆变得像幽灵。

我抵着一面潮湿的石壁席地而坐，珊瑚石刺着我的后背，碎骨戳着我的大腿。逼仄的空间里，行动着实不易，更要命的是，我的屁股也痛得抽搐——还不至于惨叫，但也差不多了。我不知道自己还怎么能爬上木梯，但我愤怒之极，早已顾不得忧虑了。

“在这儿！”杰克总算找到了盖子，“嵌在某人的肋骨里了。等我来掏……到手了！”

“情况如何？”怀尔曼在喊。

那就把我放在口袋里，我们一起走，她说，我们一起扬帆远航，驶向你真正的新生活，全世界所有城市都将在你脚下。你会永生不死……我可以安排……你也将是本世纪最伟大的艺术家。人们会把你和戈雅相提并论。甚至达·芬奇。

“快好了！”我喊回一声。血滴进了我的左眼，一阵刺痛，我眨眨眼，把血滴挤开。我努力地去想伊瑟，我的“如果如此”女孩，却惊恐地发现竟然想不起她的容貌了。“小烦烦，稍等等，我们会想出办法的。”

我想起骨头频道的鲨鱼帮乐队，唱着《挖》。我想到自己曾对汤姆说，那个人死在他的货车里了。

“什么？”